La désillusion

J’étais parti  pauvre mais entier de corps, et je  suis revenu, nanti, mais physiquement démuni. Une séquelle apparente mais une multitude de cachées.

J’étais   venu chercher des  racines qu’un demi-siècle de vie en France n’a  pas pu nous procurer, mais  ce n’était qu’une illusion, car nous eûmes droit à un cadeau d’accueil dès notre descente à l’aéroport de Casablanca.

Par suspicion ou par excès de zèle les douaniers, fouillèrent nos valises de fond en comble.

Nous dûmes, attendre trois heures avant d’être  autorisés  à entrer dans notre  propre pays.

Le chef de sûreté de l'aéroport dut me faire des excuses à peine voilées en m’expliquant le plus naturellement du monde que c’était du au nom porté sur mon passeport.

Cette affaire de nom me suivit partout durant mon installation, et   je lisais toujours les mêmes  interrogations sur les yeux de mes interlocuteurs, étant obligé de les convaincre que j’étais bel et bien marocain et musulman avant de conclure toute  transaction.

En fin de compte, j’ai dus confier mes actes administratifs à un notaire de renom afin de ne plus subir toutes ces agressions visuelles chaque fois que je présentais mes pièces d’identité.

 Grace à lui j’ai pu acquérir  un petit fonds de commerce sous forme d’une  « droguerie » et une splendide petite villa dans le même quartier.

La proximité  me permettait de ne pas trop me déplacer, mais surtout de faire mes cinq prières à la  petite mosquée du quartier.

Cela me permit de m’intégrer facilement   dans mon nouveau milieu, trouvant   un réel plaisir à  parler avec tout le monde.

Beaucoup plus que de la simple conversation,  ces discussions me donnaient l’effet de ne plus être ignoré, et j’y  ressentais régénérer ma nature humaine, longtemps enfouis dans les décombres de mes cinquante ans de vie en France.

Par  contre chaque  fois que je voulais  me concentrer dans  mes  prières, ou dans l’écoute du prêche du Vendredi,  les  atrocités de mon passé me revenaient à l’esprit, me faisant rappeler que  je n’avais récolté de ce demi-siècle de vie en France, qu’une main amputée et beaucoup de mauvais souvenirs!

Oui ce  mauvais souvenirs qui  ne voulaient pas m’abandonner, me hantant l’esprit à tel point que chaque geste, chaque parole me rappelait un autre que j’avais eu, autre fois, m’empêchant  parfois même de dormir.

C’est dire que je n’avais pas  réellement d’histoire et  que  justement j’étais rentré pour la reconstituer.

J’étais  bien respecté par mes voisins qui m’appelaient désormais Si Ali par contre je  ne savais rien sur mon Douar d’origine. 

L’idée d’aller à « Idda ou Semlal »,  me hantait, et je me retrouvais souvent entrain  de mettre au point des scénarios et des suppositions à tel point que c’était devenu notre sujet quotidien, d’autant que je ne savais pas grande chose sur mes origines.

Tout ce qu’il m’a été donné de savoir était que  mon père s’appelait « Hmad Semlali » et que notre Douar se situait en pleine montagne.

Ce n’est pas beaucoup  si l’on tient compte du fait qu’à  l’époque la France était en pleine guerre pacification du pays, et que les sécheresses et les famines avaient provoqué un grand mouvement d’exode.

Pourtant  il suffisait de prendre un car, mais, j’avais peur de faire le premier pas et de  ne rien trouver par la suite.

Ce serait réellement horrible.

Tout ce, pourquoi j’avais déraciné, Aicha, l’être le plus aimé, ne serait qu’un leurre.

Celle-ci occupait  plus ou moins son temps en  faisant le tour des Souks et  Kissaria mais ne me semblait  pas épanouie pour autant.

Elle n’était plus la pétillante et juvénile fleur qui semait l’espoir et je regardais impuissant le feu de sa bougie  s’éteindre doucement, alors qu’elle  évoquait presque quotidiennement les déboires de notre fille Zineb.

Pensive et  presque résignée, elle se culpabilisait toujours  alors même qu’elle n’avait aucune part de responsabilité  dans sa fugue.

Zineb était le souffre douleur de  ses camarades de classe, qui lui rappelaient souvent qu’elle n’était que la fille de la servante qui lavait le parterre de leur église, et la  pauvre supportait mal l’exclusion du groupe !

Je  me rappelle bien du  jour où je l’avais surprise entrain de sermonner sa mère sur le choix de l’Islam, lui demandant de lui dire ce qu’il avait de plus que le christianisme.

J’avais voulu intervenir, mais moi-même je ne le savais pas.

Alors elle se mit à se droguer, et n'allait que rarement aux cours, et  finit par quitter définitivement le lycée.

.De là à fuguer, il n’y avait qu’un pas à franchir.

J’avais beau lui expliquer que j’étais le seul à blâmer puisque je ne m’occupais presque jamais de ma fille unique, elle ne voulait rien savoir.

En  réalité le milieu ou nous avions vécu et éduqué nos enfants était loin d’être l’idéal, et Zineb n’était autre qu’une  branche détachée  d’un arbre depuis longtemps déraciné.

Non, ma femme Aicha n’a aucune part de responsabilité dans cette fugue, pas plus que  dans celle de ses filles jumelles.

 Il est vrai qu’elle m’avait demandé une fois de l’aider à rechercher ses deux filles, mais j’avais cru qu’elle voulait plutôt, se venger de cette famille qui l’avait déraciné, souillé avant de la chasser, et elle avait fini par céder à mes tergiversations.

L’absence de ses trois filles lui avait surement  laissé un vide que toutes les tendresses du monde ne combleraient  jamais.

Au moins là-bas, elle avait l’espoir de les retrouver un jour mais en venant au Maroc, elle avait l’impression de les avoir complètement abandonnées ressentant cela  comme une trahison, dure  à supporter pour une mère. Malgré cela je la trouvais toujours à mon écoute,  ne cessant de m’encourager à entreprendre ce pourquoi j’étais réellement rentré au bercail.

Alors devant mes hésitations et la peur du résultat elle me dit  un soir :

«  Tu es comme un arbre déraciné, alors vas-y, cherche tes racines, encore heureux si tu trouves un bout de terre ou un témoin sur lequel tu peux greffer ton nom ; mais surtout  n’essaye pas de t’y réinstaller, car cela ne servirait pas à grand chose si elles sont   déjà mortes »

Cela m’avait encouragé à prendre la  décision d’aller à « Idda Ou Semlale ».

L’appel du passé

L’indemnité reçue, était plus qu’une bouée de sauvetage, et nous avions enfin pu manger à notre faim et nous habiller à notre goût.

Aicha faisait le tour des magasins et des grandes surfaces qu’elle découvrait pour la première fois, et s’achetait des tableaux pas très chers prenant un réel plaisir à meubler l’appartement que nous avions loué dans la banlieue de Paris.

.

Elle s’enfermait aussi des après midis tous entiers dans un cybercafé, sans  me dire ce qu’elle recherchait, mais je devinais qu’elle voulait connaître le sort de ses filles jumelles.

C’était même devenu une échappatoire chaque fois qu’elle trouvait une petite piste lui donnant espoir, passant des semaines à faire des recherches.

Mais dès que la piste n’aboutissait pas, elle en tombait malade,  pleurant  dans la solitude de ses  nuits et cela me faisait très mal.

Elle n’était pas femme à abandonner facilement, et elle n’a pu  combler ce vide qu’en récupérant  notre fils Issa ce qui donna  un sens à notre vie.

Elle le combla de sa tendresse, lui procurant aussi  la moto de ses rêves et tous les habits signés qu’il était donné à un fils de riches de porter.

 A trois, nous avions enfin pu monter à  la tour « Eifel » et voir Paris  d’en haut, et même visité Versailles et bien d’autres beaux sites, mais, la tendance était à la dépense et  l’argent s’effritait si facilement !

Je pensais de plus en plus à retourner vivre au Maroc, car même si nous ralentissions notre  stand de vie comme le proposait Aicha,  cette indemnité, aussi consistante soit-elle, ne permettrait pas de nous entretenir jusqu’à la fin de notre vie.

D’autant plus que  nous n’avions aucune autre ressource, et je ne bénéficiais même pas d’allocation de chômage.

Je  voulais tant travailler  pour sentir que j’étais encore utile, mais il était déjà difficile de trouver un travail en ayant ses deux mains, qu’en est-il pour celui  qui n’en avait qu’une ?

.

Aussi salvatrice qu’elle pouvait l’être cette indemnité  apportait quand même avec elle, un grand problème d’existence et je me demandais si je devais rester en France au risque de tout dilapider , même si, dans les moments les plus difficiles de ma vie, je n’avais jamais pensé quitter cette patrie d’accueil.

D’abords parce qu’avant mon mariage,  j’avais la conviction que Mme Christine constituait  ma seule famille, et je  n’avais personne chez qui aller au-delà de mon petit patelin, puis  lorsque les choses tournaient  mal ,  j’étais trop pauvre pour réfléchir à aller où que se soit.

De plus ma femme et mes enfants  avaient plus de racines en France qu’ailleurs !

La décision n’était pas facile à prendre, mais j’avais si  peur de la misère et chaque fois que je faisais usage de ma carte bancaire, je ressentais  les griffes de la misère s’approcher encore plus de mon corps pour le déchiqueter.

Dans cette terre d’accueil j’avais toujours  trouvé quelqu’un qui me tendait la main, lorsque j’en avais besoin, mais le risque de  perdre cet argent dans les futilités me hantait à longueur de journée, autant que l’idée de  retourner à mon pays natal blanchissaient  mes nuits.

Là-bas au moins j’aurais l’espoir d’ouvrir un commerce, et de ne plus avoir de soucis pour l’avenir me disais-je à chaque fois pour me convaincre que j’allais prendre la bonne décision.

Le secrétariat de Mr le Maire m’appela aussitôt me recommandant  d’aller me présenter à un Organisme  situé aux environs de Paris, dont le directeur me réserva un accueil chaleureux,  réitérant ses excuses.

Par contre le fonctionnaire qui devait instruire mon dossier était moins aimable, essayant de mettre toute la responsabilité de ce retard sur mon manque de diligence.

J’avais beau lui dire que je ne savais pas, il semblait incrédule, me répétant à chaque bout de phrase que « nul n’est sensé ignorer la loi »

Devant mon incapacité à comprendre ce qu’il entendait par là, il fut acculé à m’expliquer  que  non seulement je n’avais pas fait de demande  d’indemnisation mais que je ne répondais même pas à son courrier, me récitant l’adresse portée au PV de police.

Je lui  expliquai alors que Mme Christine m’avait chassé de chez elle et que le loyer du petit appartement où je vivais avec Aicha ma femme  avait triplé, et que c’est grâce à père Jean que nous avions trouvé un gîte, il ne semblait pas bien comprendre de quoi je parlais.

Hors de moi, je lui dis qu’il suffisait d’écrire à la mairie comme l’avaient fait les autres, mais je pense que je  n’aurais pas dû faire cette remarque !

Outragé, il m’avait alors sèchement répliqué que c’est la victime qui devait saisir le Fonds et non le contraire,  me citant les  textes de loi qui me déboutaient de tout droit à l’indemnisation car il y avait des délais à respecter et que je ne l’avais pas fait.

Il était tellement en colère  que j’avais l’impression qu’il allait revoir sa position et reclasser de nouveau le dossier.

J’allais même repartir lorsqu’il  me dit, sous un sourire maquillé,  que je devais  une fière chandelle à l’interview donnée par ma femme.

Du coup il fit un vibrant hommage à ma Aicha,  s’attardant  beaucoup sur la perspicacité de sa vision de la vie comme pour insinuer qu’elle paraissait plus civilisée et plus française que moi. Je n’avais d'alternatives que de subir son long discours sur le conflit des civilisations, des problèmes des immigrés, et les sévices qu’endurait  toute l’administration pour gérer leurs affaires toujours compliquées.

J’eus l’impression que si ça ne tenait qu’à lui,  il aurait définitivement classé mon affaire, mais selon lui cette interview avait  faillit créer des tensions dans les relations entre le Maroc et la France.

 En fait, je ne comprenais pas ce que venaient faire  les Marocains dans une affaire entre français, et je  me hasardai à lui poser la question.

Plutôt gêné par mon ignorance, le  haut fonctionnaire à col blanc, m’apprit d’une façon  presque arrogante, que j’étais aussi marocain, m’expliquant,  tout en tirant sur sa cigarette, qu’il ne suffisait pas d’être naturalisé pour devenir réellement un Français, car je n’avais pas perdu ma nationalité marocaine !

C’est alors que  j’avais appris que j’avais deux nationalités, chose que je n’avais jamais su avant cette rencontre, même si, dans sa présentation des choses, j’étais plus marocain que français. ..

J’étais heureux de l’apprendre, parce que cela me rappelait que moi aussi j’avais des racines quelques parts, les terres de mes ancêtres

J’avais enfin compris que l’interview accordée par ma femme avait fait des remous aux plus hautes sphères du pouvoir !

Paraît-il ma petite affaire allait envenimer les choses, car des journaux malveillants avait reprit certains propos de ma femme, sur l’inégalité et l’injustice envers les non français d’origine, pour les utiliser à de mauvaises  fins. Certaines associations des « droits de l’homme » au Maroc avaient mal réagi à ces discriminations, ce qui poussa les hauts responsables de la politique française à s’ intéresser  de plus  près à mon affaire en donnant les instructions pour  régler cette question le plutôt possible.

L’indemnité était très consistante, car le  bruit que cette affaire avait fait courir  autour d’elle avait rendu les argentiers de l’Etat moins cupides, et on m’avait comptabilisé et les intérêts de retard et la perte de revenu consécutif à ces trois ans d’inactivité.

L’objectif, d’après Aicha qui lisait beaucoup les journaux, était que l’affaire ne soit pas portée devant les tribunaux, car l’image de la République risquait d’en pâtir.

Alors le Fonds de garantie, fut  contraint de me faire une proposition de transaction à l’amiable très alléchante, de telle sorte que je ne puisse pas refuser.