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Vidé de cette encre qui lui avait pourtant donné son nom, l’encrier était plutôt malheureux depuis qu'il ne pouvait plus féconder le mot!
Pourtant, il sentait qu’il pouvait encore, Enfanter ; créer la vie, Louer la justice divine, Chanter le jour, pleurer la nuit Défendre le "bien", lorsque le "mal" domine Influencer l’histoire, Raviver les ardeurs, Créer l’espoir, Et apaiser les douleurs … Comme l’avait si bien écrit le maitre dans l’un de ses beaux poèmes d’entant ! Il contemplait la plume qui n'avait rien perdu de sa beauté malgré son âge. Cela faisait un siècle qu'il la connaissait, et il ne lui avait jamais vu une seule ride. Il faut dire aussi qu’elle était intraitable sur toute la ligne et que sa ligne de conduite était irréprochable. Elle veillait elle-même sur la ligne de sa feuille, et aussi de sa conduite et de son corps ! Elle restait calme, pensive, et …..Stérile. Cela faisait très longtemps qu’elle ne s’était plus enivrés du must de l’encre ni même caressé un bon papier. Elle se remémorait tous ces grands auteurs pour avoir transcrit leurs noms et se rappelait parfaitement le contenu de leurs pensées. Elle répondait toujours présente et n'hésitait pas à s'envoler aux fins fonds de la connaissance, et d’y puiser la sagesse ! Avec eux elle avait apprit que c’était toujours le vocable, aussi sacré que vulnérable, qui véhiculait la pensée. C'est pour cela, qu'elle rechignait à reproduire la mauvaise parole, et parfois lorsqu'on la forçait, elle marquait son amertume par le jet d'encre. D'ailleurs tous ceux qui l'avaient côtoyé évitaient toutes les grossièretés en les mettant entre guillemets, car ils savaient que jamais la plume ne le leur pardonnerait. Elle préférait ne pas accoucher plutôt que salir la belle phrase par un mauvais mot. En fait, les deux amis n'avaient jamais aimé l'oisiveté. Ils croyaient toujours en la beauté absolue, et pour eux le mot n'était pas une simple suite de syllabes, mais de belles images ; Plus que cela, des fresques qui embellissaient les pages.
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